cada uno a lo suyo

.

.

..al fin

abro un ojo.. cuatro y media d la madrugada.
abro el otro.. el alba por la ventana.
salgo fuera, y alla.. justo tras la niebla blanca..
al fin.. por fin.. el himalaya..
suspiro..

.

Dominik y Florin.

.
.
A Dominik le quedan 5 meses.
Cinco meses mas y habra pagado con dos anyos d su vida, su desmesurada deuda con la justicia nepali. Cuando le miro a los ojos, reconozco algo. Veo ese doloroso descenso.. lento y angustioso goteo de dias.. pero cuesta abajo. Cinco meses mas y Dominik saldra de la carcel. Luego, vuelta a Polonia y toda la vida por delante.
A Florin no.
A Florin le quedan 17.
Anyos.
Die-ci-sie-te a-nyos.. Soy incapaz de imaginarlo. En 17 anyos cabe una vida entera. Millones d suenyos encerrados.. Que puede pasar por su cabeza.. y por su corazon..??
LLeva ya dos anyos dentro y le quedan 17. Como alguien puede castigar a otro con semejante locura.. (ni tan siquiera es delito de sangre..). 19 anyos de encierro.. sin opcion a reduccion de pena.
Lo pienso y tan solo puedo entreveer el monstruo del tiempo negro, el abismo de la nada.. recorriendo las entranyas.. Por mas que lo intento no consigo recordar ahora las historias de los ciclos de la vida, las ensenyanzas, el fluir del hermoso universo.. el Uno..
No.. no lo consigo..
Florin ha cortado todos los lazos con los suyos en Rumania. Prefiere que su familia y novia no sepan nada de el. Ni el de ellos. No quiere sufrir ni hacerlos sufrir.
Florin, junto a Dominik, duermen en una celda sin puerta, en esterillas sobre el suelo. Ahora, en esa celda son 20, en los peores momentos 35.
Son 1000 presos en la carcel central de Kathmandu y dentro.. dentro no hay ni tan siquiera un un policia o un militar. Los presos se autogestionan: seguridad, limpieza, administracion.. Creo que debe ser la unica prision del mundo con ese sistema.
Algun dia he ido solo, otros con Sonia y otros con Silvana. LLegamos a la carcel (tampoco tiene puerta..), nos acercamos al chiringuito de los militares, nos cachean y despues anotamos en el libro de visitas a que preso venimos a visitar (los nombres de los presos extrangeros estan colgados de un carton, escrito a mano..). Pasamos al pasillo de visitas, donde una reja separa visitantes de presos (todos juntos..). Al poco llegan ellos, nos saludamos, sonreimos y nos damos la mano (la reja es ancha..). Charlamos un rato, les pasamos revistas o periodicos de su pais escritos por internet y ellos nos hacen llegar cartas para sus familiares.. pasa el rato, nos cuentan, les contamos, y despues, invariablemente, nos vamos..
Ellos se quedan..
Como conyo se puede llenar todo ese tiempo..?????
.

la misma mirada..
en el fondo, la misma mirada
la misma silla, el mismo banco..
exactamente el mismo espacio,
apenas dos pasos
(el suyo y el mio..)
entre ayer y hoy.. entre hoy y manyana..
el mismo abismo.
una puerta, una reja o un cristal..
y que mas da.. joder, que mas da..
si dividen los mismo, tanto aqui como alla..
jodidamente lo mismo.
pedazos de recuerdos perdidos
(los suyos y los mios..)
extranyamente compartidos,
unidos sin saber y sin palabras
encerrados en el mismo cuarto
ahogando las mismas lagrimas
(esas que nunca cayeron..)

lo mismo,
es lo mismo..
jodidamente lo mismo.
.

..vacio

.
esta tarde, tomando un chai en thamel, escuchaba a los martires..
".. el que busca lo que pierde, nunca vive lo que tiene.."
despues a sabina..
".. no hay nostagia peor, q anyorar aquello q nunca jamas sucedio.."
andaba pensando en que andaba melancolico,
luego, del cielo, ha caido una pluma blanca..
.

Ninyos.. y abuelos (?)

.






























ninyos y abuelos de la aldea de Katikke, valle de Kathmandu

la sombra..

.


.
y cuando al fin, la noche nos funde a negro.. donde ira nuestra sombra?
nunca la vi bajo la cama. tampoco habitando mis suenyos..
quizas tenga su vida.. y conozca otros "yos", otros "tus", otros "ellos".. otros mundos.
quizas ella, viaje, sincronice y busque a esos alguienes q luego encontramos sin conocer, en extranyos lugares, de curiosas formas..
quizas..

niebla y caballos en el camino de Nagarkot a Katikke, tb en el valle de kathmandu
.

Voluntarios de la Fundicion

.
Me llegan ahora documentos desclasificados de la Fundicion d Vicente "Allien" Ferrer.
Pos nada, q eso.. ahi andabamos los voluntarios, trabajando duro por un mundo mejor, dias antes d la Gran Estampida.



.

Dias de ayer..

.

Shalima se sienta en el porche (y en la foto en el tejado..) y comienza a limpiar el arroz aun crudo. Cascaras y bichos a un lado, arroz limpio a la bandeja.
Le ayudamos.. inexpertos.
Mas tarde, tambien se limpian los garbanzos y se dejan secar al sol.
Otros xavales, trocean gengibre, ajos, patatas.. preparando el Thali nepali, el Thakali.. Arroz con verduras, dhal y chilli. Una delicia.
Mientras, el resto de ninyos juegan, o se lavan la ropa o hacen deberes. Ellos mismos deciden.
Luego, por la noche, sentados en corro y a la luz de lamparitas d energia solar (no hay luz electrica) cenaremos con las manos y recordaremos cuando eramos crios y los mayores nos decian q no.. q con las manos no..
Dormiremos en colxones exados sobre un suelo de lodo, y nos levantaremos pronto, apenas sale el sol tras las montanyas.
Nos lavaremos con el agua fria q llega directamente del rio, con la misma q luego regara los arrozales q se despenyan colina abajo, en ordenaditas terrazas cultivadas (cuanto y cuantos verdes..)
El dia pasara con horas hermosas y laaargas, en las que haremos la siesta, nos banyaremos en cascadas d agua helada y xarlaremos con los ninyos.
Hemos pasado dos dias en la casa d acogida que Prissioners Assistence Nepal tiene en Shaku, un pueblo en la montanya, a 20 km de Kathmandu. Xavales q tienen los padres en prision o xavales q estaban luchando con las guerrilas maoistas o simplemente xavales, q no tenian donde caer.. Para ellos este lugar (y la casa d Kathmandu).
Aqui, a ratos, me he acordado mucho de mi Pa y mi Ma.. por muxas cosas. Entre ellas por esas historias de la Barcelona de los 40, cuando me contaban cuando ellos tambien limpiaban el arroz, o de cuando tampoco habia luz electrica o de cuando el hielo se transportaba en carritos y a voz en grito (como en Calcuta..)
El ritmo d la vida siempre es el mismo, somos nosotros los q aceleramos..
.

Las primeras..

.
Ni rastro de la lluvia.. de esa lluvia infinita y salvadora (de arrozales y de almas..)
Hace dos dias q no llueve. Sigue el cielo cubierto de nubes sin formas, siempre grises y negras, como los fantasmas, pero no llueve.
Apenas han caido cuatro gotas.. y mas que lluvia, fueron suicidios.
Gotas q cayeron casi sin conviccion, desorientadas y desordenadas.. estrellandose aqui y alla, sin objetivo determinado.. una ventana mal cerrada, una acera vacia, un viejo tejado agrietado.. no querian ni hacer danyo.
Eran gotas d vanguardia, las primeras d un aluvion, q quien sabe porque, despues se suspendio.. asi, q ahi quedaron ellas, abandonadas como las palabras d despedida..
No tuvieron ni tan siquiera el tiempo, de mojar la tierra y dejar en el aire, ese olor extranyo con sabor a ausencia..
Gotas desamparadas, muertas en soledad.
Cruel y caprichoso monzon.
Hoy sigue sin llover.. y ya van tres dias.
.